Que sábado borocochot, meodeus! Não acrrrrrreditei no que não vi, já que ninguém viu essa p$#+”*@rra desse jogo no canal do Valdomiro. Escutei a voz sexy de Jácome, engasgada pelas caneladas do team, enquanto Edgard ajeitava suas belas madeixas. Meus sais.

Parece que o football do Flu ficou mais escondido do que o dinheiro do carro da Live Sorte. Bloom! Su-miu. Escafedeu-se. Ninguém sabe, ninguém viu.

Não dá pra dizer que foi culpa do bofe Nonato. O time inteiro parecia uma bimbinha mirradinha, incapaz de crescer e penetrar na área do urubu paranaense. Parecia o Angie babando na arquibancada, botando as barbas de Papai Noel de molho.

Agora que Inês é morta, bububu no bobobó. Vamos treinar gostoso para vencer o ceariba no sábado e manter as esperanças. Não há desculpas para repetir um jogo tão barangudo. O club tem que se impor, matar a cobra e mostrar o pau sem dó. O team precisa ficar em estágio de ereção se quiser ganhar títulos.

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Recebi uma letra de canção do club pelo WhatsApp. Esquisita, mas vale a intenção:

“Vamos à negociação/quero ganhar meu milhão/E acertar/com meu velho parça/Vamos, Fluminense, que nada é de graça/Não paro de lucrar, ô, õoooo, ô, õoooo.

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Soube que Bi foi pra Portugal, terrinha do amor. Resta saber se vai botar a cabeça no capacete ou tirar. Meus sais com baixos teores!

Um beijo, meus súditos.